LA ROSA ABSURDA

Nuevo libro

2010-04-20T19:03:00.000-07:00

Una aventura emocionante
Muy pronto...

Maldito el amor

2009-12-26T14:54:00.000-08:00

Maldito el amor

Maldito el amor perdido.
Maldito el amor buscado.
Maldito el amor no correspondido.
Maldito el amor no encontrado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor arrepentido.
Maldito el amor olvidado.
Maldito el amor prohibido.
Maldito el amor imaginado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor corrompido.
Maldito el amor obstinado.
Maldito el amor herido.
Maldito el amor cicatrizado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor caído.
Maldito el amor levantado.
Maldito el amor defendido.
Maldito el amor atacado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor ofrecido.
Maldito el amor premiado.
Maldito el amor recibido.
Maldito el amor castigado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor recién nacido.
Maldito el amor enterrado.
Maldito el amor percibido.
Maldito el amor ignorado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor inadvertido.
Maldito el amor sospechado.
Maldito el amor reprimido.
Maldito el amor acusado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor padecido.
Maldito el amor celebrado.
Maldito el amor escondido.
Maldito el amor revelado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor protegido.
Maldito el amor sacrificado.
Maldito el amor presumido.
Maldito el amor avergonzado.

¡Maldito seas, amor, eternamente!

Maldito el amor admitido.
Maldito el amor negado.
Maldito el amor infundido.
Maldito el amor equivocado.

¡Maldito seas, amor, mil veces
en tiempo eterno y en espacio infinito
Amor de amantes, caros diamantes...
¡Maldito!¡maldito!¡maldito!

Elio G.

El Fuego del Amor

2009-12-26T13:39:00.000-08:00

El Fuego del Amor

Centella de amor con que Afrodita
Adorna las diestras saetas de Eros.
Funde hasta el más frío de los aceros,
El sutil fuego ardiente que crepita.

Rosa flamígera que dormita
En el seno de los dones meros,
Emulando áureos discos viajeros,
Alabando las venas donde habita.

Mas el ser mil veces engañado
Siente en su pecho un fuego destructor.
Lo que era amor amado y amador
Se torna matador y matado.
Premio, precio, castigo o pecado
Es sanar y ser apuñalado.

Elio G.

Espacios Vacíos

2009-02-03T21:25:00.000-08:00

Espacios Vacíos

He bajado de la cruz,
he roto las cadenas,
he salido de la caverna,
guiado por la luz.

He roto los puertas
y los vitrales de mi templo.
Sólo he dejado en pie
las dulces campanas.

He destruido
las máscaras
de los ídolos paganos
que ocultan la verdad.

He bebido del cáliz,
el néctar y la ambrosía.
Una embriaguez divina
irrumpió en mi corazón.

Las letras muertas
se han convertido
en jeroglíficos vivos
que leen mi mente.

Colores iridiscentes,
sonidos fragorosos,
perfumes aleatorios,
formas siderales.

Todo se ha amalgamado
caóticamente formando
una sinfonía extraña
para advertirme
que un gigante cósmico,
eterno, infinito y omnímodo,

habita en los espacios vacíos.

Elio G.

Jesucristo Urbano

2009-02-03T21:13:00.000-08:00

Jesucristo Urbano

En la vereda de enfrente,
en el rincón del mundo,
entre celestes azoteas
y oscuros sótanos,
me encuentro
cargando una cruz
a mis espaldas.
Fulano se burla de mí,
Mengano llora por mí,
Zutano me envidia
(esa es la hermana Humanidad).
No sé realmente quién soy,
de donde vengo y a dónde voy,
sólo sé que tengo un don
que es una maldición.
Es la marca de fuego,
el tatuaje que llevaré
durante todo el camino.
Recibo aplausos por mi valor
y lágrimas por mi suerte
mas también me dan escupitajos
por haberme sacado la mascara.
Son infinitos los espacios,
son eternos los tiempos
en los cuales seré y estaré.
Mejor tomar
un poco de sagrado pan
y una copa de santo vino
para seguir viaje.
Yo soy el que soy,
soy todos y soy nadie,
pero simplemente
y complejamente
soy yo.

Elio G.

La Musa del Silencio

2008-12-14T22:12:00.000-08:00

Ante todo, pido disculpas por mi prolongada ausencia pero estoy estudiando para recibirme de profesor de letras y eso absorbe todo mi tiempo. Lamentablemente, en estos días la Musa ha acudido a mi, pero yo la he tenido que alejar de mi lado. Si, podría haber escrito muchísimas cosas maravillosas, pero heme aquí condenado a leer pero nunca a escribir, como Eco que siempre repetía las palabras ajenas pero nunca podía decir las propias...

Ojala pudiera trabajar de escritor y ser autodidacta. Pero son otros los tiempos. Aquí y ahora, es casi imposible. Los artistas, los malditos de la sociedad...

La musa del silencio, de Giorgio de Chirico.

"Esta meditada locura de de Chirico puede ser calificada de surrealista pero quizá le queda mejor genial como adjetivo.
Giorgio de Chirico (Grecia, 1888-Italia,1978) fue el gran pintor metafísico del siglo XX. Estudió arte en Atenas y en Munich, donde recibió una gran influencia de las obras alegóricas del pintor suizo del siglo XIX Arnold Böcklin. En 1911 se instaló en París donde pintó paisajes urbanos. Estas primeras obras metafísicas evocan un mundo onírico misterioso y amenazador a través de acentuados contrastes de luces y sombras y de una perspectiva exagerada.
Entre 1915 y 1925 de Chirico pintó se dedicó a los maniquíes sin rostros y a las naturalezas muertas en las que yuxtapone objetos sin ningún tipo de relación entre sí, lo que luego adoptarían los surrealistas. Influyó en artistas de ese movimiento, como Yves Tanguy y Salvador Dalí.
A mediados de la década de 1930 regresó a Italia, abandonó el estilo que le dio fama y se volcó uno más académico y bastante intrascendente.
Sin pies ni cabeza, esta musa del silencio es todo pensamiento y pura coherencia."

Por Marcelo A. Moreno, en Desnuditos. Antilógicas. Clarín. 18/1/2008.

http://weblogs.clarin.com/antilogicas/archives/2008/01/la_musa_del_silencio_giorgio_de_chirico.html

MIS SUEÑOS DORADOS DE LA JUVENTUD

2008-12-04T03:06:00.000-08:00

MIS SUEÑOS DORADOS DE LA JUVENTUD

En memoria de Rodolfo Ramón González (“Rolo”)
y de otros tantos jóvenes asesinados.

Hoy me desperté lleno de grandes ilusiones,
de sueños y metas para el día de mañana.
Mientras me iba, tarareaba unas canciones,
saludaba a todos con alegría cotidiana.

Pero mientras tranquilo por la calle marchaba,
sentí un golpe en mi cabeza y perdí el sentido.
Me arrastraron hasta un auto con amenazas
y de mi mundo me sacaron sin permiso.

Con los ojos vendados, cruelmente me empujaron,
me obligaron a hincarme y rogar por mi vida.
Mis pertenencias más valiosas me robaron
y me preguntaron dónde tenía la guita.

Me golpearon, me escupieron, me patearon.
Mientras yo lloraba, los hijos de p*** se reían.
Creyéndose dueños de mi vida, me mataron
y mis sueños de juventud se desvanecían.

Mi tan anhelado título de egresado,
mis viejos, mis hermanos, mis seres queridos.
Mis compañeros, mi novia, mis amigos,
mis recuerdos en el suelo exparcidos.

Mi sueño de la facu, mi laburo, mis hijos.
¡Todo aquello con mi sangre se ha perdido!
¿Quién carajo tiene la maldita autoridad
para arrancarme lo soñado y lo vivido?

¿Quién carajo se cree con el absurdo derecho
de robar mis sueños dorados de la juventud?

Elio W. Garciarena.

Otra de las poesías que participaron en el Concurso sobre "La Historia de una Rosa Absurda"

2008-10-03T23:49:00.000-07:00

"La Rosa Degollada" de Silvia Graciela Oliverio. Una poesía que, lamentablemente, me llegó tarde. Al igual que la anterior, es muy hermosa. ¡Gracias por participar, Silvia!
Es un verdadero honor postear en mi blog las poesías de dos grandes escritoras como son Silvia Oliverio y Norma Menuet.
Sin más, espero que disfruten la lectura...

La Rosa Degollada

Esta primavera que se resbala por mi cintura,
tejiendo sueños en el encaje de las enaguas,
tiñe colores, vuela fragancias… ¡tanta premura!
soplando trinos estalla en verde pidiendo agua…

Esta primavera con sus cabellos pincel de alas,
suaviza el duelo que viene junto con toda alma,
con su ojo de sol suelta los brotes como bengalas,
con su ojo de luna pinta de perlas la dulce calma.

Llega la lluvia, y en esta primavera ya sin escollos,
de rosas divinas ya se susurran tantas promesas
desgarrando sépalos, impávido, explota el pimpollo,
apasionado ombligo del mundo de los poetas

Al fin, irremediablemente su belleza es degollada,
milenaria reina de las reinas, frágil embrujo.
Un filo decide. Absurda la rosa, expira atrapada
resignando el dulce sueño de ser escaramujo.

Terciopelo entre mis labios contrastando al azul cielo,
las gotas de rocío entre sus pétalos ya son hielo.

Silvia Graciela Oliverio

Obra Ganadora del Concurso sobre "La Historia de una Rosa Absurda"

2008-10-01T19:04:00.000-07:00

La obra ganadora del Concurso sobre "La Historia de una Rosa Absurda" es el poema "Rosas", de Norma Elvira Menuet. Felicitaciones, Norma, y ¡gracias por participar!

Te debo la respuesta a la pregunta final... En el próximo post, la contesto.

¡Saludos!

Ahora a disfrutar de la poesía...

Rosas

¿Las prefieres amarillas, rojas, fucsias, matizadas en colores?
¿Tal vez te agraden las sencillas rococó, que acompañan
a las novias y engalanan los salones?
O quizás te inquiete la más encendida bordo ilusión,
sangre plasmada en pétalos
fiel sinónimo de pasión.
En fin, tú puedes elegir, verás
dispuestas a tu sensibilidad están
con toda su belleza
con todo su misterio
variedad en aromas
variedad en diseño
En lo que a mi respecta, es la blanca
inmaculada, la rosa que me desvela
por sus pétalos de raso
por su inviolable pureza.
Yo la miro dulcemente,
y creedme, me encuentro
con Dios en ella.
Ahora dime tú, que has abrazado este tema
¿Sabes qué sería del poeta
si las rosas no existieran?

Norma Elvira Menuet

Feria del Libro en Junín

2008-09-24T22:24:00.000-07:00

El próximo jueves 25 de setiembre comenzará la Feria de Regional del Libro 2008, que se realizará en el Museo Municipal de Arte Ángel María de Rosa de la ciudad de Junín.
El cronograma incluye la presencia de destacados personalidades de la literatura argentina con trascendencia internacional y de un número muy importante de escritores locales que año tras año cada uno presenta su nuevo material en un ámbito ideal para hacerlo.
El programa establecido para esos días es el siguiente:

Jueves 25

Auditorio MUMA

09:00. Rediseño de tapa de libro. Taller para E.S.B.
10:00. Diseño de mi tapa. Autobiografía. Taller para Polimodal.
11:30. Presentación de libro "El cordel de las ilusiones". Néstor Casalino. Escritor local.
14:00. Diseño de mi tapa. Autobiografía. Taller para E.S.B.
15:00. Presentación de libro "De padre e hijo". José Zanzotera. Escritor local.
16:00. Presentación de libro "Anocheciendo en el tiempo". Luis Crivelli. Escritor local.
17:00. Presentación de libro "La alegría de vivir" y "Triciclo a la Luna". Miguel Ángel de Gracia. Escritor local.
18:00. Presentación de libro "El Legado del Salado". Marcela Torreblanca. Escritor local.
19:00. Presentación de libro "Los deberes éticos notariales". Escribano Sebastián Justo Cosola. Escritor local. Org. Colegio de Escribanos de la Provincia de Buenos Aires Delegación Junín.
19:00. Narración para adultos: La Metamorfosis de F. Kafka. Horacio Jauregui. Sala Ángel María de Rosa.
19:30. Narración para adultos: La Metamorfosis de F. Kafka. Horacio Jauregui. Sala Ángel María de Rosa.
20:00. APERTURA OFICIAL.
20:30. IVONNE BORDELOIS. Conferencia inaugural. “Sobre el odio y el amor a la lectura". Auspicia OSDE.
Continuado Sala J. D. Comuni: proyección de documentales de escritores consagrados.

MUNDO LIBRO

Rincones de los Cuentacuentos. Cuentos de hadas y princesas; de brujas, magos y duendes; de animalitos; de nenas y nenes.
Para Jardines de Infantes y 1° Ciclo de la EP (1°, 2° y 3° año). Duración: 30´.
09:00, 9:30, 10:00, 10:30, 11:00, 11:30, 13:30, 14:00, 14:30, 15:00, 15:30 y 16:00 hs.
Sala Ángel María de Rosa. Taller de Máscaras. Para 2° Ciclo de la EP (4°, 5° y 6° año). 09:00, 10:00, 11:00; 13:30 y 14:30. Duración: 1 hora.
Cuento Musical. Para 2° Ciclo de la EP (4°, 5° y 6° año). 09:00, 10:00, 11:00; 13:30,14:30 y 15:30. Duración: 1 hora.
14:00, 15:00, 16:00 hs.
15.30 hs. "Dentro del Ropero" Narraciones de las Crónicas de Narnia con sorteo de libros. Organiza Librería del Toboso.
18:30. Babilonia presenta a Pininos: Cuento con Música. Taller de collages. Org. Librería Babilonia.
Plaza Blanda de Babilonia.
Afip Educación tributaria.

Viernes 26

Auditorio MUMA

09:00. Rediseño de tapa de libro. Taller para E.S.B.
10:00. Diseño de mi tapa. Autobiografía. Taller para Polimodal.
11:30. "Valores". Hemilse Franco. Escritor local.
14:00. Diseño de mi tapa. Autobiografía. Taller para E.S.B.
15:00. Presentación de libro "A mí me fajó Rivero". Juan Carlos Ghioni. Escritor local.
16:00. Presentación de libro "De cara a la Piedra" y del hallazgo arqueológico "El ojo de Huapalcalco" del estado de Hidalgo. Mexico. Darío Angel Lobato. Escritor local.
17:00. VII Encuentro de Poetas "Junín 2008". Org. Movimiento Poesía. Presentación. Mónica Tracey, Rodolfo Álvarez, Nancy Cánepa, Jorge Santiago Perednik, Alicia Grinbank y Alejandro Schmidt.
18:00. Presentación de libro "Cenizas de Alejandría". Rubén Liggera. Escritor local.
19:00. Presentación de libro. "Psicoanálisis en el interior. El interior del Psicoanálisis". Compilación de artículos de autores miembros del Centro Psicoanalitico Junin filial APA. Org. Centro Psicoanalitico Junin
19:00. Narración para adultos: La Metamorfosis de F. Kafka. Horacio Jauregui. Sala Ángel María de Rosa.
19:30. Narración para adultos: La Metamorfosis de F. Kafka. Horacio Jauregui. Sala Ángel María de Rosa.
20:00. MARCELO BIRMAJER. Conferencia “Las historias que me contaron y las que invento: secretos de un escritor". Presenta y conversa con el autor, la escritora SANDRA COMINO. Auspicia Dorrego libros.
Continuado Sala J. D. Comuni: proyección de documentales de escritores consagrados.

MUNDO LIBRO

10.30 hs. Inauguración del "Rincón de lectura" del proyecto de Promoción de la lectura del la Fundación Leer y Supermercados La Anónima.
Rincones de los Cuentacuentos. Cuentos de hadas y princesas; de brujas, magos y duendes; de animalitos; de nenas y nenes.
Para Jardines de Infantes y 1° Ciclo de la EP (1°, 2° y 3° año). Duración: 30´.
09:00, 09:30, 10:00, 11:00, 13:30, 14:00, 14:30, 15:00, 15:30 y 16:00 hs.
Sala Ángel María de Rosa. Taller de Máscaras. Para 2° Ciclo de la EP (4°, 5° y 6° año).09:00, 10:00, 11:00, 13:30 y 14:30. Duración: 1 hora.
Cuento Musical. Para 2° Ciclo de la EP (4°, 5° y 6° año). 09:00, 10:00, 11:00, 13:30, 14:30, 15:30 hs.Duración: 1 hora.
15.30 hs. "Dentro del Ropero" Narraciones de las Crónicas de Narnia con sorteo de libros. Organiza Librería del Toboso.
17:30."¿De dónde vienen las historias?". Charla con el escritor FRANCO VACCARINI. Para docentes y público en general. Org. Editorial Crecer Creando, Amauta, Abran cancha.
18:30. Babilonia presenta a Pininos: Cuento con Música. Taller de modelaje. Org. Librería Babilonia.
Plaza Blanda de Babilonia.
Afip Educación tributaria.

Sábado 27

Auditorio MUMA

10:00. Presentación de libro "Emprendedores y Pymes en busca del éxito". Darío Felipín. Escritor local.
10:45. Presentación de libro "A XX de los CC. Pensando Junín de cara al bicentenario". Pablo Petraglia. Escritor local.
11:00. Presentación de libro "Que paisano el Emiliano". Emilio Racca. Escritor local.
12:00. Presentación de libro "El caso Arroyo Dulce". Hernán Carbonel.
13:00. Presentación de libro "El Camino Perfecto". María Elena Barraza. Escritor local.
14:00. Presentación de libro “Vivencias que anidan el alma". María Luisa Di Marco de Loguzzo. Escritor local.
15:00. VII Encuentro de Poetas "Junín 2008". Concepción Bertone, Enrique Scarpatti, Silvia Montenegro y Aldo Novelli. Ana Guillot, Héctor Freire, Teresa del Valle Salinas y Héctor Miguel Ángeli. Rolando Revagliatti, Alda Salzarulo, Eduardo D´Anna y Edna Pozzi. Org. Movimiento Poesía.
17:00. Presentación de libro "Amores en aerosol". Silvia Poggi. Escritor local.
18:00. SANDRA COMINO. Presentación de libro "Así en la tierra como en el cielo". Grupo Editorial Norma.
19:00. SYLVIA IPARRAGUIRRE. Presentación de libro "El muchacho de los senos de goma". Editorial Alfaguara. Auspicia librería La mosca loca.
20:00. ORLANDO BARONE. Conferencia "El encantador travestismo del relato de los Medios".
Continuado Sala J. D. Comuni: proyección de documentales de escritores consagrados.

MUNDO LIBRO

11:00. IRENE SINGER. Charla con lectores. Org. Librería Libroteca.
16:00. Narración de cuentos para chicos. Zunilda Milens
17:00. Narración de cuentos para chicos. Adela Silveyra
18:30. Babilonia presenta a Pininos: Show musical.
Plaza Blanda de Babilonia.
Afip Educación tributaria.

Domingo 28

Auditorio MUMA

14:00. Presentación de libro "Educación & justicia para la libertad". Carlos A. Rodríguez Pérez. Escritor local.
Auspicia librería La mosca loca.
15:00. VII Encuentro de Poetas "Junín 2008". Roberto Glorioso, Graciela Wencelblat, O. Augusto Berengan y Nora Perusín. Carina Paz, Claudio Portiglia, Beatriz Schaefer Peña y Juan García Gayo. Patricia Sibar, Rubén Eduardo Gómez, Graciela Ester Zanini y Leonardo Martínez. Cierre del Encuentro. Org. Movimiento Poesía.
17:00. GERMÁN GARCÍA. Conferencia "El psicoanálisis entre las vanguardias culturales". Org. Editorial Gramma e Instituto Oscar Masotta.
18:00. Presentación de libro "Motivos de inspiración y demás poemas. Antología Poética en homenaje al centésimo aniversario del nacimiento de Horacio J. De La Camara 22/9/1908-2008". Editorial De las Tres Lagunas.
19:00. JUAN BECERRA. Presentación de libros "Vaca" Edit. Arty Latino y "Grasa" Edit. Planeta.
20:00. CLAUDIA PIÑEIRO. Conferencia. Auspicia Libroteca.
Continuado Sala J. D. Comuni: proyección de documentales de escritores consagrados.

MUNDO LIBRO

15:00. SANDRA COMINO. Presentación del libro La casita azul. Org. Editorial Comunicarte.
16:00. Narración de cuentos para chicos. Silvia Poggi
17:00. Las cuenteras de la esquina. Auspicia CREDICOOP
18:30. Babilonia presenta a Pininos: La gran fiesta.
Plaza Blanda de Babilonia.
Afip Educación Tributaria.

Fuente: http://panoramajuninense.blogspot.com/2008/09/bordelois-abre-la-feria-del-libro-en.html

Concurso sobre la Historia de una Rosa Absurda

2008-09-19T19:21:00.000-07:00

Si viste el videoclip anterior te invito a participar del Concurso sobre la Historia de una Rosa Absurda de este blog, que se realiza con motivo de la llegada de la primavera.
La temática es la historia de una rosa.
Puede ser un cuento, una poesía, un relato, alguna anécdota o simplemente palabras sueltas que florezcan desde tu alma.
Envía tu trabajo a la sección de 'Comentarios' o a mi E-Mail: elio_elwalde@hotmail.com.
La obra ganadora será publicada en este blog durante todo el mes.

Un abrazo y... Felíz Día de la Primavera para todos!!

Nota: Si no pudiste ver el video desde este blog hace clic aquí.

Historia de una rosa absurda

2008-09-18T19:20:00.000-07:00

Luna Tu

2008-09-16T18:55:00.000-07:00

Luna Tu (by Alessandro Safina)

Luna Tu (by Alessandro Safina) - En español

Cerrado cerrado

2008-09-14T14:09:00.000-07:00

Cerrado cerrado

Domingo de otoño.
Ayer fue un día de lluvia.
Mañana será el típico día feriado.

Todo esta cerrado.

Cerrada es la semana
con la muerte de siete días.
(en vez de escribir una sátira
debería grabar una elegía)

Cerrado está el libro de quejas;
sobre este suelo, ninguna objeción.
Aburrido estás, no blasfemes;
por ser hoy domingo, descansa Dios.

Cerrada está la boletería,
entra a ver la función.
Espero no hayas pagado un gran precio
porque te dormirás en el sillón.

Cerrado está el pueblo.
Abandonado. Aburrido. Desierto
Monótono. Silencioso. Solitario.
Cerrado. Aislado. No-abierto.

Cerrada es la ronda de quienes
bailan y cantan defectos ajenos.
Cuidado, no quedes en el medio:
te señalarán y cerrarán tu féretro.

Cerrada es la entrada a los de afuera,
Cerrada es la salida a los de adentro.
Ponte la máscara, sé otro cualquiera
y ve al carnaval de idiotas en el centro.

Cerrada es la costumbre del perro:
da tres vueltas y a dormir.
Allá afuera hay desolación,
Sueña otra tierra y serás feliz.

Cerrado está el pueblo.
Ovejas en un corral.
El infierno no es el destierro
cuando lo es el propio lugar.

Cerrada está la calle
como el sendero de un laberinto.
¡Huye!, hace poco te acusaron
y ya están dando su veredicto.

Cerrado pueblo del lejano Oeste,
barco fantasma que has de navegar,
no te puedes llamar “escoria”,
si la nada ocupa tu lugar.

“Cerrado” dice el garabato
en las vidrieras, en la mente y el corazón.
Cerrado está mi puño y golpeo.
Hasta nunca, pueblucho. Adiós.

Elio G.

Lo propio y lo ajeno

2008-09-03T23:37:00.000-07:00

Lo propio y lo ajeno

Hagamos un trato
¿qué tal si yo cambiase
su vida por la mía?
¡Si le diera mi pellejo!...
sí, sí, esa piel
que tantas veces
me ha sacado
para vestirse de gala
frente a los demás.
¡Cuántas veces
me ha desollado vivo!

¿Qué tal si
ese maldito dedo
afilado y acusador
con que señala,
el gatillo asesino
que tantas vidas
ha suicidado,
lo tuviese yo?
¿qué tal si ahora
usted estuviese
en la palma de mi mano,
en la lengua de cada uno
y en la mira de todos?
¿Qué sentiría?

¿Qué disfraz sobrio
se pondría para
ocultar la absurda
y fatal realidad
de su “yo”, su vida
y su destino?
¿Podría llevar
una mascara hilarante
cuando el rostro
que esconde, llora?

¿Cómo estaría
si la gente huyera
de su presencia
como las sombras
huyen de la luz?
¿O si se acercara
a usted, zumbando
y acribillando,
como una horda
de moscas que ataca
a la criatura agonizante?

¡Si!, ¡a usted le hablo!
¡no se haga el distraído!
Usted, el husmeador,
el que se acomoda
los anteojos
sobre las narices
para fisgonear esto,
para escatimar aquello,
o la que pone las manos
sobre la escoba
para birliberlequear
con otras brujas.
O más aún,
aquellos que, no podridos
y aún verdes,
emplean su tiempo
desempleado
en gastar la lengua
y apuñalar por la espalda
¡Ay, pobre burlador
que, con tu misma burla,
eres neciamente burlado!

¿Qué tal si sufriera
en carne propia
lo que yo sufro?
¿Seguiría desgarrando
la carne ajena?

¡Seguramente!
A las hordas de salvajes
disfrazados con vano dinero
y modales asquerosos,
les fascina ver la sangre
de las víctimas laceradas
por sus filosas lenguas.
Con esa sangre se alimentan,
se bañan, se emborrachan,
celebran, hieren, matan.
Y después de tantos sacrificios
y que no haya a quien juzgar,
el último chusma frente al espejo
por su propio reflejo, humillado será.

¿Alguna vez salió de su pedestal
de acusador y acosador?
¿Alguna vez se puso en mi lugar?

Abra su cabeza y escuche:
no necesito su lástima,
tampoco su comprensión,
lo único que pido es que
me regale su indiferencia.

Elio G.

Los Días más Felices de mi Vida

2008-05-27T00:47:00.000-07:00

Los Días más Felices de mi Vida

Una vez viví en un paraíso,
en el verdadero Paraíso de mi vida.
Estaba solo en el mundo, nada me perturbaba.
No había nada de lo que hay ahora… preciado Nirvana.

Pero cuando murieron y renacieron
miles de soles y centenares de lunas…
un día, no recuerdo cual,
perdí a mi Gran Jardín por completo.

¿Mordí una extraña
manzana
o abrí la caja de
Pandora?
No sé si el mundo es
redondo o plano,
pero en ese momento
descubrí el mundo.

La Ciudad, gris, fría y lúgubre,
seria, correcta, social, moral y religiosa,
comenzó a invadir mi Edén;
caían los antiguos árboles,
morían los inocentes animales.
El arco iris de mi alegre Cielo
se convirtió en la triste y pesada cruz
donde descansaría.

Entonces, conocí a los constructores
de los muros de la soberbia Ciudad:
los correctos, ¡esos sí que son buenos!,
son el paradigma de habitantes:
nariz de cerdos intolerantes,
tienen el cuerpo de pavo real y alma de pavo,
y frentes tan anchas como un centavo.
eso sí, sus dedos índices son de acero
y los pies firmes como barro de estercolero.
Sus lenguas son espadas de gran filo,
tienen la pequeña boca de un cocodrilo.
Sus corazones son tan duros como un ladrillo
y sus cráneos, tan jueces como un martillo.

Ellos son los que llevan el disfraz de
padres,
maestros,
hermanos,
malos amigos,
sacerdotes,
ancianos…
Todos están perdidos en el inútil laberinto
que construyeron sus padres
y los padres de sus padres,
en sus mentes graves,
gravemente llenas,
gravemente llenas de nada

¡Aleluya!, ¡este es el pueblo elegido de Dios!.

Y comiendo del Árbol del Conocimiento
del Bien y del Mal de ellos,
perdí mi inefable paraíso;
y hoy cuando odio siento tristeza
y cuando amo siento culpa.
Antes era feliz con las pequeñas cosas,
con cosas cercanas, concretas, reales, posibles.
Hoy mis mil deseos son neciamente ambiciosos,
lejanos, abstractos, irreales, platónicos, imposibles.

¡Tan poco duró mi Paraíso!,
¡tan poco!...

Hoy me doy cuenta de todo lo que perdí,
de todo lo que había en mi interior…
Cuando la inocencia coronaba mi frente
y la pureza anidaba en mi corazón.
Cuando los duendes y las hadas de la fantasía
correteaban con mi alada Imaginación…
hoy los ángeles y los demonios de la moral
me dicen: “eso está bien, eso está mal”

Hoy me doy cuenta de todas las cosas que perdí
cuando los sueños de amor
no se desvanecían junto al horizonte.
Vivían en mí, conmigo,
no eran un espejismo en el desierto.

Jamás podré volver a verte,
Paraíso de mi infancia.
Jamás podré volver a vivir
los días más felices de mi vida.

Elio G.

¿Loco, yo?

2008-04-27T23:31:00.000-07:00

¿Loco, yo?

Me persiguen,
escuchan lo que digo,
observan lo que hago,
saben lo que veo,
lo que siento y lo que pienso.
Se ríen, hablan de mí,
aunque bien lo disimulan.
¿Cuándo dejaré de ser
el alimento de sus lenguas?

Los gigantes
quieren matarme.
Los desafío y,
sin embargo, les temo.
Edificios ciclópeos
y titánicas torres
se inclinan para
arrojarse sobre mí.
Rayos fragorosos
sobrevienen como
amenazadoras saetas
de venganza divina.
Las aguas tranquilas
planean sumergirme
en su seno mortal.

Pensamientos despiadados
y sentimientos amargos,
dominan mi mente,
usurpan mi corazón.
Los espanto
pero su apariencia
es tan tentadora
que me dejo
arrastrar por ellos.

Todo el mundo
conspira contra mi.
Hasta el propio destino
impide que realice
lo que más anhelo.

¿Qué gigante omnipresente,
eterno e infinito
impide que sea feliz?
¿Será la sombra que, diariamente,
se extiende amenazante
bajo mis pies?

Elio G.

Himno a mi Mismo

2008-03-19T23:05:00.000-07:00

Himno a mí mismo

Soy el peor de todos los hombres,
una escoria, una sombra, un fantasma.
En el pasado nací como fruto
del amor entre dos personas y como raíz
del odio a mi mismo.
Nací por obligación.
En el futuro moriré lleno de cicatrices y arrugas,
solo y desnudo. De la misma manera que vine al mundo
también me voy a ir.
Moriré. No tengo otra opción.

Soy un perro, un excremento, una cosa,
un pecador, un puñado de problemas ambulante.
Acepto todos los insultos de quienes me rodean.
Cada golpe, cada puñalada, cada escupitajo
me ha fortalecido.
Soy solo polvo y cenizas,
un resignado suspiro de Dios y nada más.
Nadie me llorará.
Nadie me recordará cuando yo muera.
Soy anónimo.

Sin embargo, voy de cabeza al profundo y oscuro abismo,
voy de frente al frenesí de la vida.
Siento vértigo.
Siento el roce del viento en mi cara.
No necesito pedir prestadas alas
para poder volar.
Estoy vivo y amo la vida,
aunque sea despiadada y cruel.
Vivo el presente porque es lo único
verdadero, seguro y real.

Soy lo que soy
aunque el mundo no lo acepte y no lo comprenda.
Soy lo que soy
y lo seré hasta el fin de mis días.
No me callo, no miro hacia atrás, sigo hasta el final.
Elio G.

La Rosa

2008-03-11T04:16:00.000-07:00

La Rosa

Delicada hechicera del parnaso,
Fuego senil que la tierra atesora,
Candela que se enciende en la aurora,
Estrella fugaz que se apaga en el ocaso.

Lágrimas de un corazón marchitado,
Es el rocío que recorre tu mejilla,
Un cuchillo de pasión acribilla,
Tus pétalos de rojo ensangrentado.

Tus pétalos remontan hacia el cielo
Como las alas de un ángel extraviado.
Las espinas de tu tallo delicado
Se esconden presurosas en el suelo.

En el alba despertaste en un capullo,
El mediodía te vistió de bellos rasos,
Y la noche fría se llevó tus pasos,
Hacia el lejano cielo en un murmullo.

Elio G.

© Copyright

2008-03-10T23:17:00.000-07:00

"La Rosa Absurda", así como los textos y fragmentos que en este blog aparecen explicitados como parte de esta obra, son propiedad exclusiva del autor del blog. La copia de este material sin la debida referencia bibliográfica (cita) que remita al autor del mismo , así como la apropiación indiscriminada de dicha obra, se considera robo y está penado por la ley.
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Muchas gracias.

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"La Rosa Absurda".

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"Todas las rosas, la rosa"

2008-02-21T13:54:00.000-08:00

He aquí, las mayores palabras escritas acerca de mi libro. Un verdadero orgullo...

La Rosa Absurda "(...) abunda en mitologías clásicas y, de su peculiar manera, hace honor a la historia de la rosa. Dividido en ocho partes (La Musa, El Poeta, Las Máscaras, Los Misterios, El Infierno y El Paraíso, El Amor, El Dolor, y La Muerte) la poética de Garciarena se nutre de los influjos de Baudelaire y Poe, sin desdeñar los aportes de Rubén Dario (como en el modernista "Rapsodia Azul") y los cultismos de Góngora y Quevedo (Mi Infierno Inefable). Elio no duda en exponerse para traducir su particular perspectiva en versos (Soy el peor de todos los hombres / una escoria, una sombra, un fantasma -Himno a mi mismo-) y tampoco vacila a la hora de hacer reproches (¡Cuántas veces me ha desollado vivo! -Lo propio y lo ajeno-).No se trata justamente de una lectura de fácil digestión. Al ser poesía de neto corte romántico (no me refiero al pseudoromanticismo de Corín Tellado, sino el auténtico, el de cuño existencial) predominan los epítetos y las invocaciones arcaicas. Inclusive puede presentar dificultades al que desconozca las mitologías antiguas. Pero vale la pena hacer el esfuerzo. Bien sabemos que, excepto en los invernaderos, no hay rosas sin espinas."

Fragmento del artículo "Todas las rosas, la rosa",

escrito por el licenciado César H. Paris,

en la sección "Libros que muerden"

de la revista "La Manuela Molina"

Año 2 - Número 18 - Febrero 2008

Por razones de tiempo, sólo he transcribido un fragmento del artículo. No obstante, la nota es realmente excelente, por lo que les recomiendo a todos leerlo completa y detenidamente.

Rapsodia Azul

2008-02-11T19:14:00.000-08:00

Rapsodia Azul

Porque azul es la Poesía
de la alada Inspiración,
cerúlea melancolía
que irrumpe en mi corazón,

azul es el bravo príncipe
que repatría con su espada
y el llanto de la princesa
que espera su llegada,

la mirada de las sílfides
y la reina de las hadas.
Azul es la Galatea
y el canto de las apsaras.

Azul es el lapislázuli,
el zafiro y la turquesa.
Azul es la ilusión
que nace en la madreperla.

Azul es el cielo etéreo
y el profundo y ancho mar.
Es el color de los sueños
de la amada libertad.

Azul es el firmamento
de galaxias y estrellas.
Del pincel del Dios creador
las uranias huellas,

los átomos infinitos
y eternos de las ánimas.
Azul ciprés y jacinto,
el frío río de lágrimas,

el arcángel pensador
librado a la templanza
y el silencio de la Musa
cuando concluye la danza.

Azul es la vestidura
de los locos y los sabios
azules son los agravios
cuando el rojo es poderoso.

Azulada es la Poesía
y la alada Inspiración.
Azul es tu mirada,
que alumbró mi corazón.

Elio G.

Esperando a la Inspiración

2008-02-11T16:23:00.000-08:00

Esperando a la Inspiración

Vacía sombra oscura, abundante de nada,
silencio y soledad, caos, muerte y ceniza.
Hades en el que el ávido poeta agoniza,
bebiendo del Leteo a Mnemosina olvidada.

Prisión en la que el alma yace atada,
muerte en la que la razón se canoniza,
ilusión en la que el cuerpo esclaviza
a la alada Inspiración para ser matada.

Más el poeta en su odisea de salvarse
busca en el Universo a la extraña criatura
(Musa, Don, copa de Baco o luz del farol)
aunque para ello deba, al Tártaro, aislarse.
Siempre la hora más lúgubre, mustia y oscura
es la que precede al nacimiento del sol.

Elio G.

La Poesía

2008-02-07T12:47:00.000-08:00

La Poesía

Pesadilla malvada y maldita
que, bajo la apariencia de un dulce sueño,
interrumpes el descanso de mi alma.

Sutil y sagaz ilusión de agua
que, con tus encantos, me haces engañado
y no vivo en el mundo de los hombres.

Elixir mágico y oscuro,
buscado por los antiguos sabios,
que transformas mis carnes en mármol.

Diabólico ser que, con cruel maña,
tomas la sutil figura de la Musa
y enamoras mi corazón con tu suspiro.

Poesía,
tú que me condenas a escribir los sueños
con palabras extrañas y gastadas…
¡Vete ya! ¡aléjate de mí!
Olvida que mi pluma es un pincel
¡Sal de mi camino, de mis horas, de mi sueño!
¡retírate!
No escucharé tus tormentosos ecos.

Mas no se que será de mí,
si tú, ¡Oh, Poesía!, te vas lejos.
Es parte de tu etéreo hechizo
que yo sea feliz con mi tristeza
que yo sienta nostalgia con mi alegría.
La tristeza se hace de suspiros
y la poesía nace de inspiraciones.

Porque tú, Poesía,
sombra de mi alma,
vienes en mis soledades
y me conduces hacia el Paraíso añorado.
Y aunque ande en el valle
de la sombra profunda,
no temo mal alguno
porque, tú, ¡Oh, Poesía!, estás conmigo.
Elio G.

La Rosa Absurda

2008-02-07T11:18:00.000-08:00

¿Qué eres? Una fantasía nocturna,

una utopía lejana e inefable,

un delirio falaz e inevitable.

Eres, simplemente, una rosa absurda.

La Rosa Absurda, muy pronto...

2007-11-14T21:23:00.000-08:00

LA ROSA ABSURDA

Muy pronto...

En este blog

http://eliowaldemargarciarena.blogspot.com/

Publicidad de mi primer libro

2007-10-10T19:18:00.000-07:00

Queridos amigos:

Soy Elio W. Garciarena y, como Uds ya saben, mi pasión es escribir. Por esta razón, quiero anunciarles que felizmente en el mes de Noviembre, saldrá a la venta mi PRIMER LIBRO, "La Rosa Absurda", que consiste en una antología poética.

La edición es LIMITADA (50 ejemplares). Estoy recaudando dinero para pagar el costo de la publicación, por lo que ya estoy vendiendo el libro, de forma anticipada.

Para ello, necesitaría la colaboración de 25 elegidos (si son más, mejor), para que me compren anticipadamente el libro para hacer posible este gran sueño del pibe.

Como bien detalla la publicidad adjunta, el precio del libro es de $ 22 (Veintidós Pesos).

Los interesados, comuniquense conmigo:

E-Mail : elio_elwalde@hotmail.com.

Dirección: General Necochea 254 (Los Toldos).

Tel: (02358) 443389.

Celular: (02358) 15402147.

Les envío saludos cordiales y desde ya, ¡Muchas Gracias!

La Rosa Absurda

2007-09-08T13:43:00.000-07:00

La resurrección de la rosa

"Amiga pasajera, voy a contarle un cuento. Un hombre tenía una rosa; era una rosa que le había brotado del corazón. ¡Imagínese usted si la vería como un tesoro, si la cuidaría con afecto, si sería para él adorable y valiosa la tierna y querida flor! ¡Prodigiosa de Dios! La rosa era también como un pájaro; parlaba dulcemente, y en veces, su perfume era tan inefable y conmovedor, como si fuera la emanación mágica y dulce de una estrella que tuviese aroma.
Un día, el ángel Azrael pasó por la casa del hombre feliz y fijó sus pupilas en la flor, la pobrecita tembló, y comenzó a padecer y estar triste, porque el ángel Azrael es el pálido e implacable mensajero de la muerte. La flor desfalleciente, ya casi sin aliento y sin vida, llenó de angustia al que en ella miraba su dicha. El hombre se volvió hacia el buen Dios y le dijo:
—Señor, ¿para qué me quieres quitar la flor que me diste? Y brilló en sus ojos una lágrima.
Conmovióse el bondadoso Padre, por virtud de la lágrima paternal, y dijo estas palabras:
—Azrael, deja vivir esa rosa. Toma, si quieres, cualquiera de las de mi jardín azul.
La rosa recobró el encanto de la vida. Y ese día, un astrónomo vio, desde su observatorio, que se apagaba una estrella en el cielo."

Ruben Dario

El ruiseñor y la rosa

"-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una solo rosa roja en todo mi jardín.
Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.
-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.
Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.
-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.
-He aquí, por fin, el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su frente.
-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se destrozará mi corazón.
-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.
-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.
Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.
-¿Por qué llora? -preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.
-Si, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.
-Eso digo yo, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.
-Llora por una rosa roja.
-¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!
Y la lagartija, que era algo cínica, se echo a reír con todas sus ganas.
Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el misterio del amor.
De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.
Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.
En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante, y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.
-Dame una rosa roja -le gritó-, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el arbusto meneó la cabeza.
-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más rosas este año.
-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?
-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.
-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy miedoso.
-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal -, tienes que hacerla con notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.
-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?
Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.
El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.
-Sé feliz -le gritó el ruiseñor-, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.
El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.
Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.
-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!
Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.
Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.
"El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su garganta tiene notas bellísimas. ¿Que lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"
Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.
Al poco rato se quedo dormido.
Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.
Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.
Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.
Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.
Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.
La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.
Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.
Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.
Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.
Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.
Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la tumba.
Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.
Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.
Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.
Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.
La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.
El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.
El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.
-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.
Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.
A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.
-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto rosa semejante en toda vida. Es tan bella que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.
E inclinándose, la cogió.
Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.
La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.
-Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuanto te quiero.
Pero la joven frunció las cejas.
-Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.
-¡Oh, qué ingrata eres! -dijo el estudiante lleno de cólera.
Y tiró la rosa al arroyo.
Un pesado carro la aplastó.
-¡Ingrato! -dijo la joven-. Te diré que te portas como un grosero; y después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.
Y levantándose de su silla, se metió en su casa.
"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."
Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer."

Oscar Wilde

De manera parecida a esta rosa, nace "La Rosa Absurda", mi primer libro. Pero ¿qué es "La Rosa Absurda"? ¿Por qué ese nombre?

Sinceramente, me gustaría que cada uno lo averigue leyendo...

Pero para quienes quieren conocer el significado que yo le otorgo:

Podría ser la vida que, con momentos dolorosos, nos muestra que el final valió la pena sufrir las espinas para ver la rosa. ¿Pero es así? ¿Vale la pena clavarse espinas durante toda la vida para ver unos bellos pétalos tan solo por un instante? Si y no. Pero la felicidad se trata de eso. De ser feliz por unos instantes. Todo lo bello dura un instante, sino se volvería aburrido y ya no tendría gracia. Por eso esa razón, la felicidad en la vida es una rosa absurda.

Podría ser la poesía. El poeta es un martir que sufre condenado a ser un "loco", encadenado a escribir todo. Cuando todo el mundo ve una estrella fugaz la disfruta, en cambio el poeta ve el brillo y cuando vuelve la mirada para verla de nuevo, la estrella ya murió. Entonces debe resignarse a tan sólo tener el recuerdo de la estrella e imaginar lo que no vió...

Pero, al final, el hecho de haber dejado todo en la vida por tan solo escribir, lo hace inmortal. Pero ¿reemplaza esta inmortalidad postuma a una vida normal y feliz?

Podría ser el amor. Ah, el amor. Qué gran pasatiempo nos dió Dios a todos los seres humanos eh! Y nuestro amor lo puso en el corazón de otra persona, para hacer más dificil la cosa. Entonces jugamos al Juego de la Oca de nuestra vida hasta llegar hasta el amor. Sufrimos toda una vida para estar, asi sea, un instante con quien amamos. Y, como sucede en uno de los cuentos de más arriba, a veces no vale la pena, porque el amor es una rosa absurda.

Tengo que decir que soy un admirador de los poetas malditos. Me gustó mucho "Las Flores del Mal", y por ello tomé parcialmente esa estructura, y con "La Rosa Absurda" hice mi propio "Las Flores del Mal". Si leen los dos libros van a saber por qué.

(Nota: Por ahora, no publicaré nada del libro en el blog. En su debido momento, lo verán)

Mi seudónimo es Azrael... ¿por qué?

2007-09-08T09:11:00.000-07:00

Azrael (en árabe عزرائيل) es uno de los nombres que recibe el ángel de la muerte. También llamado Abou-Jaria (أبو جارية) por los musulmanes y Mordad (مورداد) entre los persas, tiene por misión recibir las almas de los muertos y conducirlas para ser juzgadas. Es conocido como el Ángel de la Muerte entre los judíos, y es la derivación del nombre árabe Izrail, el cual aparece en el Corán y significa "Quien a Dios ayuda". También aparece en el Corán como Malaikat Al-Maut (مليكة الموت) (que es una traducción literal de ángel de la muerte).
También se deletrea Azrail, Ashriel, Azaril, Azriel, y Ozryel.

Él escribe y borra nombres en un gran libro, lo que el escribe es el nacimiento de un hombre, lo que él borra es el nombre del hombre que morirá.

Azrael le trajo un manojo de tierra a Dios para crear a Adán y por consiguiente ganó su título como el Ángel de Muerte.

Palabras de Azrael:

"Yo soy Azrael. El Ángel de la Muerte. Yo no poseo muchos de los rasgos de mis resplandecientes hermanos. Yo no soy Hermoso de la manera que lo es Miguel, ni tengo una corona de luz. Mis alas no son tan ligeras como el aire, ni son translúcidas como las de Rafael. Yo soy el ángel más oscuro. Yo eclipso todo aquello que sea luz. Mis ojos son un mar negro profundo chispeado de vez en cuando como una amatista, ¿todavía hay alguno que puede mirarme recto?. En mi mirada hay un poder terrible. ¡Yo he reflejado imágenes guardadas en incluso la mirada más casual que podría deslumbrar el ángel más poderoso con locura! Yo no tengo ninguna cara común o forma como los otros. Mi capa es tan negra como el cielo nocturno sin estrellas. El contorno de mi forma es como un gigante, alas del cuervo que cuando desplegó, hago desmayar a otros ángeles. Yo soy el mas grande de mi familia, y tan fuerte como Miguel sin cualquier arma. Yo no hago ninguna proclamación para que demuestren tristeza por mi, y yo sólo hablo en mi silencio a través de gestos psíquicos emitidos de la mente, y alma al alma. Cuando mis alas se extienden totalmente, toda la luz se extingue excepto para la corona pálida azul que es mi vida y sirve para idear mi forma contra las sombras. Yo soy el eclipse de toda la vida. Este símbolo natural es la expresión más exacta de mi estación. Si usted puede entender estos fenómenos de la naturaleza, usted me entenderá mejor. ¡Yo soy él que la mayoría temió entre todas las eras, todavía no el más temeroso! Mi simbólico corazón está frío y todavía quema con una pasión más allá de imaginación humana. Yo soy el proveedor y recolector de almas, recogiendo mi cosecha a lo largo del universo y sembrando las semillas de cada uno que se marchito como una flor hacia otras tierras. Yo soy el Otoño de creación, y el crepúsculo del tiempo. Yo uno dos extremos en el desempeño de mi propósito. Haciendo que cada espíritu llegue al extremo correcto, y que aquéllos que están perdidos entre los mundos encuentren su manera de reunirse con sus familiares.”

Por la extraña dualidad de "luz" y "sombra" de este ángel, por su aspecto melancólico, misterioso y sombrío, Azrael es el seudónimo que utilizo para firmar mis obras.

Fuentes:

http://es.wikipedia.org/wiki/Azrael_(personaje_religioso)

http://www.geocities.com/sygnusyoga/angeles4.htm